Mãe é mãe, não é vaca!

Já disse e repito, vocês não vão me ver aqui chamando a minha mãe de vaca. Ah, não. Ela já me disse, assegurou, jurou que é vaca, vaquíssima. Já quis me convencer que a vaca que sou, só sou porque saí dela. Não me interessa, mãe é mãe, não é vaca. Ou pelo menos, a nossa mãe nunca é vaca...

Pois. Minha mãe é viúva. Durante um bom par de anos, depois que meu pai morreu, disse que já tinha tido a cota dela de homens. Eu e minhas irmãs sempre demos força para a mami namorar. E ela irredutível: não, não, não.

Passados uns anos... eis que minha mãe, digamos, renasce para a vida. Beleza, era isso que a gente queria. Ela está mais nova, bonita, cuidando da aparência. Quer namorar. E o pretendente (sim, há um pretendente!), foi devidamente aprovado pela família.

Então, você deve estar se perguntando, qual é o problema? Cadê o drama? O problema é o tomate. O too much information... Dar força é uma coisa, eu dou. Mas não quero detalhes. Não quero saber de nada. Não pedi para saber se minha mãe sabe das coisas da vida. Mas ela, ah, ela quer compartilhar. Eu, hein... Tô a fim de saber, não. Para mim, minha santa mãe é aquela que me pariu (e às minhas irmãs, todas três concebidas sem pecado, hahaha!). Que era casada com me pai. Que me ensinou que eu tinha que me valorizar, que eu não desse na primeira noite, que eu aprendesse a cozinhar e lavar e passar e que tivesse a minha profissão. Só, pronto, basta. Já é coisa pra caramba! Mas minha mãe vaca... Ah, sai prá lá.