Não desci pro playground...

Um dos meu amigos de São Paulo acabou de passar aqui para me dar um oi. Um minuto no portão. O taxi esperando. Estava indo pro aeroporto, vai tentar voltar pra casa e passou para um rápido beijo. Querido, boa sorte, boa volta e obrigada!

Se vacas tivessem sete vidas como os gatos e eu pudesse viver todas essas sete, acho que ainda assim não entenderia os homens. Esse cara, por exemplo. É apaixonado pela ex. Vive chorando no meu ombro (ombro no msn... mas ombro!) por ela. E a cada semana, arruma uma mulher nova para tentar esquecer a paixão. Me conta tudo, como se eu fosse um amigo. Por outro lado, ele sabe, com detalhes até, que nem tenho olhos, nem pensamentos, nem nada, para ele. Sabe para quem são meus olhos e pensamentos. Mas não perde uma chance de dar em cima de mim. Vamos lá: sou bonitinha, mas sei que não sou nada, nada de fenomenal. Sei que ele não me quer para mais nada além do que amiga. O que já está muito bom. Mas se eu der mole... Acho isso tão imaturo.

Ando pensando que homens são meninos grandes. As brincadeiras, guardadas as devidas proporções, são as mesmas: pique, esconde-esconde... Não estou a fim de brincar. Não desci pro play...